A su hogar mi tacto
en mis bolsillos el frio metal
y las monedas
Las blancas telas cubriendo siluetas
se deslizan
no hay nadie
no hay nada
Las caricias del viento
en mi cabello
y mi pecho
Los aromas sitos de olvido
vuelven
secos
vacios.
lunes, 28 de febrero de 2011
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